Antes de que existiera un escenario hubo una habitación. La más apartada de la casa, un karaoke y una niña que cantaba sin pensar en si lo hacía bien ni en si alguien la escucharía. Sabah explica así de dónde viene: de un lugar al que iba a escapar de todo lo que la rodeaba. Hoy canta en español, en árabe y en darija, y hace de esa mezcla una manera de reconciliar sus identidades.
Su canción Volver a ser nace de otro rincón de la infancia: un viaje en barco ligado a sus veranos en Marruecos. Pero el título lleva un verbo que importa. En Sabah casi todo pasa por volver: a la habitación, a Marruecos, a la niña que era antes de que el miedo, en sus palabras, les enseñara a esconderse.
En la conversación aparece además una palabra que lo atraviesa casi todo: hchouma. En Marruecos significa vergüenza, pero también el qué dirán y lo que se supone que alguien debe hacer para no decepcionar a los demás. Sabah la nombra entre risas, aunque detrás hay una tensión menos ligera entre lo que se espera de ella y lo que necesita decir. Y queda una pregunta flotando: qué pasa cuando alguien que ha construido su identidad mirando atrás empieza a preguntarse por lo que viene.
Antes de cantar en un escenario, cantabas a escondidas con un karaoke en la habitación más apartada de tu casa. ¿Qué te gustaría recuperar de esa habitación? Y ahora, años después, ¿qué crees que te habría venido bien en ese momento?
La genuinidad. En esa habitación no pensaba en si lo estaba haciendo bien, en si le iba a gustar a alguien o en si algún día podría dedicarme a esto. Simplemente cantaba porque era una forma de escapar de todo lo que me rodeaba.
A veces pensamos que crecer consiste en convertirnos en alguien nuevo, pero para mí también consiste en recuperar a esa niña que éramos antes de que el miedo nos enseñara a escondernos. Me gustaría que esa Sabah supiera que no tenía que dejar de ser ella para sobrevivir.
Volver a ser nace de ese viaje en barco que hacías de pequeña. ¿Cómo vives ahora ese viaje, después de saber que existe un tema que le pone banda sonora?
Me emociona muchísimo pensar que algo que formaba parte de mi infancia se haya convertido en mi inspiración para recordar con tanto amor y nostalgia mis veranos en Marruecos. Se siente muchísimo más especial.
Eres el claro ejemplo de que la pluralidad suma. A la hora de componer, ¿cómo conviven tus distintas lenguas? ¿Alguna vez has compuesto algo en árabe y has sentido que esa frase solo podía decirse ahí, en ese idioma y en ningún otro?
En lo escrito me veo más suelta con el español; es el idioma en el que he aprendido a expresarme y a ordenar mis pensamientos. Pero el árabe y el darija me conectan con una parte de mí que a veces me cuesta explicar de otra manera.
Hay expresiones que tienen una carga emocional y cultural tan grande que, cuando intento llevarlas al español, siento que pierden algo por el camino. No es solo una cuestión de traducción, sino de todo lo que hay detrás de una palabra: los recuerdos, la familia, la forma de hablar y de sentir.
Componer mezclando idiomas es también una manera de reconciliar todas mis identidades.
“(…) echo en falta una versión de mí un poco más alejada de la nostalgia. Siento que muchas veces vuelvo al pasado para entender quién soy, y ahora me apetece explorar también quién puedo llegar a ser.
- SABAH
Tus letras hablan de la hchouma. ¿Cuál sería su traducción o significado? ¿Y qué dirías que es la última vergüenza a la que te has sobrepuesto?
Es una palabra que en Marruecos utilizamos para hablar de la vergüenza, pero su significado va mucho más allá. Tiene que ver con el qué dirán, con la reputación, con lo que está bien visto y con lo que se supone que una persona debe hacer para no decepcionar a los demás.
En general, todas las decisiones que tomo son hchouma, jajaja. A veces siento que esa palabra me persigue a todos lados.
Dijiste que te gustaría que nadie se sintiera como esa Sabah de quince años. Si esa Sabah de quince años pudiera escuchar cualquier canción de las tuyas, ¿cuál crees que entendería primero, sin necesitar que nadie se la explicara?
Las entendería todas; al final mis canciones surgen de la necesidad de ponerle palabras, ya no solo a lo que siento, sino a cómo me llegué a sentir en su día.
¿Hay algún idioma, sonido o rincón de tu propia historia que todavía no hayas tocado en una canción y que sientas que es la próxima orilla a la que quieres llegar?
Tengo tantas historias por contar que te sorprendería, jajaja. Es como si hubiera vivido 30 vidas diferentes. Pero sí que echo en falta una versión de mí un poco más alejada de la nostalgia. Siento que muchas veces vuelvo al pasado para entender quién soy, y ahora me apetece explorar también quién puedo llegar a ser.
